не зал и не палуба

Тема - здесь . Там современная поэзия. Заглядывайте, кому любопытно.

Мне любопытно, но чудовищно лень сосредотачиваться. Просто кидаю заметки на полях.

***

В современную поэзию не дожил ещё один поэт, который очевидно на слуху, но его никто не помянул.
( Дальше )

Три года спектаклю. Все, кому интересно, уже знают и посмотрели. И ещё раз посмотрели. И ещё хотят.

Мы с дочерью дошли вчера.

НОВАТ,балет "Анюта", премьера - 20.05.2023

Дальше вы знаете:
постановка и хореография - Владимир Васильев
музыка - Валерий Гаврилин
Уже не все знают, но я посмотрела:
художник-постановщик - Виктор Вольский
Легенда того же уровня. У меня в детстве были книжки с его рисунками.

художник по свету и видеопроекциям - Алексей Хорошев
Не знаю, кто этот хороший человек, но он точно большой мастер.
Фото даже близко не передаёт всей красоты, которую они сотворили. Даже официальное фото. Бесполезно. Это. Надо. Видеть. На сцене.

...и все-все-все...
Мы ходили на Екатерину Забровскую (Анюта - первое исполнение).
Модеста нам танцевал Арутюн Аракелян.
Они прекрасны, но не только в них всё дело. Там просто вообще нет не прекрасных исполнителей. Когда открывается занавес на поклон, на сцене стоит кордебалет, и партер, понимающие люди, уходит в овацию сразу - с первых хлопков - это закономерно.
Потому что это вот - даже кордебалетом называть как-то неловко. Не те коннотации.
Это даже не артисты массовых сцен. Это: здравствуйте, мы - русский балет. Аплодисменты принимаются.

- Мама, они станцевали Чехова.
- Да.
- Мама, они станцевали его по Станиславскому.
- Да.

И так, главное, непринуждённо... как будто так и надо вообще... и само собой разумеется... Как всегда тут и было.

В теме пошла уже вторая неделя современной поэзии.

Но если уж я тут задала вопрос, закончу я пока с поэзией советского периода. Разумеется, всю её не впихнёшь ни в квартал, ни в год. Слишком близко по времени. Слишком много тех, кого ещё можно и хочется свободно читать и цитировать. Буквально россыпи строчек - и всё оно хорошее, читаемое, кому-то близкое. Нереально перечислить всех.

По итогам комментариев к прошлой записи.

***
Удивилась, что в первую пятёрку неохваченных у меня лично не встал сразу С. Маршак.
Прочно прописан в памяти как переводчик. )))
Это при том, что кроме невероятно цитатных плечистых и крепких рассеянных дам из конторы Кука, я могу без усилия вспомнить запавшие в голову с отрочества восемь строк:

Цитата:

Люди пишут, а время стирает, Все стирает, что может стереть. Но скажи, — если слух умирает, Разве должен и звук умереть? Он становится глуше и тише, Он смешаться готов с тишиной. И не слухом, а сердцем я слышу Этот смех, этот голос грудной.

***
Обнаружила для себя незнакомое имя: омский поэт Аркадий (Адий) Кутилов (1940-1985)
Вот , допустим, такая обаятельно хулиганская:
"Ромашка"

***
И давайте запомним такого человека: Галина Гампер
Не могу сказать, что прямо вот мой поэт. Но мне процитировали, я почитала и - какое-то правильное впечатление от её стихов. Лёгкость дыхания такая.

***
Что есть кому, кроме меня, помнить Дезика Кауфмана - поэта Давида Самойлова - я знала точно.

***
Ещё одного товарища никто не упомянул, значит я напомню.
Юрий Левитанский
Прекрасненько мы все его помним, потому что:
-Я полагаю, что всё это следует шить...
Ещё из общеизвестного:
Ну что с того, что я там был...

Скрытый текст: Показать *** Ну что с того, что я там был. Я был давно, я все забыл. Не помню дней, не помню дат. И тех форсированных рек. Я неопознанный солдат. Я рядовой, я имярек. Я меткой пули недолет. Я лед кровавый в январе. Я крепко впаян в этот лед. Я в нем как мушка в янтаре. Ну что с того, что я там был. Я все забыл. Я все избыл. Не помню дат, не помню дней, названий вспомнить не могу. Я топот загнанных коней. Я хриплый окрик на бегу. Я миг непрожитого дня, я бой на дальнем рубеже. Я пламя вечного огня, и пламя гильзы в блиндаже. Ну что с того, что я там был. В том грозном быть или не быть. Я это все почти забыл, я это все хочу забыть. Я не участвую в войне, война участвует во мне. И пламя вечного огня горит на скулах у меня. Уже меня не исключить из этих лет, из той войны. Уже меня не излечить от тех снегов, от той зимы. И с той зимой, и с той землей, уже меня не разлучить. До тех снегов, где вам уже моих следов не различить. Скрыть

и Каждый выбирает для себя...

Скрытый текст: Показать Каждый выбирает для себя женщину, религию, дорогу. Дьяволу служить или пророку - каждый выбирает для себя. Каждый выбирает по себе слово для любви и для молитвы. Шпагу для дуэли, меч для битвы каждый выбирает по себе. Каждый выбирает по себе щит и латы, посох и заплаты. Меру окончательной расплаты каждый выбирает по себе. Каждый выбирает для себя. Выбираю тоже — как умею. Ни к кому претензий не имею. Каждый выбирает для себя. Скрыть

И то, что помню наизусть - очень для него характерно-узнаваемое - "Сон о забытой роли".

Скрытый текст: Показать Мне снится, что в некоем зале, где я не бывал никогда, играют какую-то пьесу. И я приезжаю туда. Я знаю, что скоро мой выход. Я вверх по ступеням бегу. Но как называется пьеса, я вспомнить никак не могу. Меж тем я решительно знаю по прихоти сна моего, что я в этой пьесе играю, но только не помню — кого. Меж тем я отчетливо помню — я занят в одной из ролей. Но я этой пьесы не знаю и роли не помню своей. Сейчас я шагну обреченно, кулисы раздвинув рукой. Но я не играл этой роли и пьесы не знаю такой. Там, кажется, ловят кого-то. И смута стоит на Руси. И кто-то взывает: — Марина, помилуй меня и спаси! И кажется, он самозванец. И кто-то торопит коней. Но я этой пьесы не знаю. Я даже не слышал о ней. Не знаю, не слышал, не помню. В глаза никогда не видал. Ну разве что в детстве когда-то подобное что-то читал. Ну разве что в давние годы, когда еще школьником был, учил я подобное что-то, да вскоре, видать, позабыл. И должен я выйти на сцену и весь этот хаос облечь в поступки, движенья и жесты, в прямую и ясную речь. Я должен на миг озариться и сразу, шагнув за черту, какую-то длинную фразу легко подхватить на лету. И сон мой все время на грани, на крайнем отрезке пути, где дальше идти невозможно, и все-таки надо идти. Сейчас я шагну обреченно, кулисы раздвинув рукой. Но я не играл этой роли и пьесы не знаю такой. Я все еще медлю и медлю. Но круглый оранжевый свет ко мне подступает вплотную, и мне уже выхода нет. Скрыть

...и это ещё не всё... Не все, кто всё ещё помнится.

Продолжайте, пожалуйста.
Стихи тех, кого уже упоминали, которые лично вы за что-то цените и почему-то помните, тоже принимаются.
Почему бы и да...

В теме Поэтический ликбез торжественно и логично завершают чтение поэтов советского периода творчеством Иосифа.

Компания получилась такая (ссылки - в первом посте темы)

27. 02.07.- 08.07 Асадов Э.А.
28. 09.07 - 15.07 - Мартынов Л.Н.
29. 16.07 - 22.07 - Белла Ахмадулина
30. 23.07 - 29.07 - Твардовский А.Т.
31. 30.07 - 05.08 - Евтушенко Е.А.
32. 06.08 - 12.08 - Рождественский Р.И.
33. 13.08 - 19.08 - Заболоцкий Н.А.
34. 20.08 - 26.08 - Симонов К.М.
35. 27.08 - 02.09 - Сапгир Г.В.
36. 03.09 - 09.09 - Юнна Мориц
37. 10.09 - 16.09 - Кушнер А.С.
38. 17.09 - 23.09 - Иванов А.А.
39. 24.09 - 30.09 - Иосиф Бродский

Прекрасная подборка. От души рекомендую прогуляться всем, кто ещё не.

Вопрос залу: кто не влез в этот паровозик и остался не читан? Из тех, кто лично вам чем-то помнится?

Песенка подвернулась случайно.
Хорошая вещь ровно из тех степей, где происходят все эти странствия бегущих с волками женщин. Знающий человек поёт.

Возвращаюсь к теме форума поэтический ликбез .

Автор прошлой недели - Роберт Рождественский.

Есть у нас домашняя цитата из другого поэта той же эпохи. По поводу какой-то ситуации мы с мужем иногда произносим: "...но всему же есть предел, братцы"... Прилегающее к ней четверостишие и он и я тоже можем воспроизвести.
А весь текст - вот он.

Л.Филатов, из цикла "Таганка-75", Роберт Рождественский:

Скрытый текст: Показать Может, это прозвучит Резко, Может, это прозвучит Дерзко. Но в театры я хожу Редко, А Таганку не люблю С детства. Вспоминается такой Казус, Вспоминается такой Случай: Подхожу я как-то раз К кассе, Эдак скромно, как простой Слуцкий. Говорю, преодолев Робость, — А народищу кругом — Пропасть! — Мол, поскольку это я, Роберт, То нельзя ли получить Пропуск?.. А кассир у них точь-в-точь Робот, Смотрит так, что прямо дрожь Сводит: «Ну и что с того, что ты — Роберт? Тут до черта вас таких Ходит!» Вот же, думаю себе, Дурни! — А в толпе уже глухой Ропот! — Да сейчас любой олень В тундре Объяснит вам, кто такой Роберт! В мире нет еще такой Стройки, В мире нет еще такой Плавки, Чтоб я ей не посвятил Строчки, Чтоб я ей не уделил Главки! Можно Лермонтова знать Плохо, Можно Фета пролистать Вкратце, Можно вовсе не читать Блока, Но... всему же есть предел, Братцы! ...Но меня, чтоб я не стал Драться, Проводили до дверей Группой... Я Таганку не люблю, Братцы. Нехороший там народ, Грубый.!.. Скрыть

Что я могу вам сказать, глубокоуважаемый Леонид Алексеевич... Явление Роберта в дамском флешмобе фурор, конечно, не произвело, но ясно показало: его прекрасно помнят. Просто замечательно помнят Роберта. И мне это почему-то приятно, хоть любимым-любимым поэтом он у меня никогда не был.

Мамина цитата из Роберта была - про рога:

Скрытый текст: Показать Слышали: на школьнице женился академик!.. Слышали: в Госбанке для зарплаты нету денег!.. Слышали: поэт свалял такого дурака! Слышали: она ему наставила рога? 3. Когда смеялся? Рога так рога. Я приглажу патлы. В подушку поплачу. В тетрадку поною. И буду сдавать драгоценные панты каждой весною. Каждой весною. Платите валютой! Зелененьким хрустом. Фигура у кассы глаза намозолит. По средам с лицом независимо-грустным я буду, вздыхая, купюры мусолить. (с) Р. Рождественский, До твоего прихода Скрыть

Помним мы его, конечно, из-за песен. Поэт-песенник - это почти как художник, рисующий открытки. Ну, вы понимаете: не настоящее творчество такое, ширпотреб типа, тра-ля-ля.
Это были прекрасные песни. И хорошо, что они остались.

Даже то, что написано им не как песенный текст кто-то, как водится, иногда пытается спеть. Вот эту вещь я сначала услышала как песню:

Р.Рождественский, Кафе "Фламенго"

Скрытый текст: Показать Кафе называлось, как странная птица, - "Фламенго", Оно не хвалилось огнями, оно не шумело, Курило кафе и холодную воду глотало, Бала в нём гитара. Ах, какая была в нём гитара! Взъерошенный парень сидел на малюсенькой сцене. Он был непричёсан, как лес, неуютен, как цепи, Но в звоне гитары серебряно слышались трубы, С таким торжеством он швырял свои пальцы на струны. Глаза закрывал и покачивался полузабыто. В гитаре была то ночная дорога, то битва, То злая весёлость, а то - колыбельная песня. Гитара металась: в ней слышалось то нетерпенье, То шелест волны, то орлиный рассерженный клёкот, Зубов холодок и дрожанье плечей оголённых, Задумчивый свет и начало тяжелого ритма. Гитара смеялась, со мной гитара говорила, Четыре оркестра она бы смогла переспорить... Кафе называлось, как чья-то старинная повесть, - "Фламенго"... И так же дымило кафе, и в пространстве витало, А парень окончил играть и погладил гитару. Уже не знакомый, уже от всего отрешённый От столика к столику с мелкой тарелкой пошёл он. Он шёл, как идут по стеклу - осторожно и смутно, И звякали деньги, а он улыбался чему-то. И, всех обойдя, к закопчённой стене притулился. Я помню, я помню всё время того гитариста, Я чувствую собственной кожей, как медленно-медленно В прокуренном напрочь кафе под названием "Фламенго" На маленькой сцене я сам коченею от боли. Негромко читаю стихи, улыбаюсь, а после Шагаю один посредине растерянной ночи От столика к столику, так вот, с тарелочкой, молча. Скрыть

Если я верно всё поняла, Роберт Иванович, вы слушали музыканта, который играл музыку "фламенко", вспомнили по ассоциации повесть А.Грина "Фанданго" и птицу фламинго.
И почему-то мне совершенно не кажется, что в этом стихотворении вы, благополучный обеспеченный поэт, сопоставляя себя с бедным гитаристом, прибедняетесь. Я вам верю. Я рада, что вас всё ещё слышат. И поют. В том числе, в переводе на японский.

План на воскресенье - отлежаться с книжкой - помог выполнить роман Е.Водолазкина "Последнее дело майора Чистова".

Отличный был выбор, надо сказать. Изумительно пустой текст. Бульварное чтиво так не сработало бы.

( Дальше )

Председатель пира.
Молчи, глупец! "Несть бог", - сказал ты в сердце.
Но знаешь сам, что лжешь.
(с) Дж.Вильсон, Город Чумы, 1816

Говорят, он её не дочитал, эту многословную и риторичную пьесу.

Он просто взял четвёртую сцену первого акта и перевёл. Написал свои версии двух песен на заданную автором тему. Оборвал сцену сразу после ухода священника.

И Вальсингам, капитан "Королевы океана", так и не стал для нас убийцей юного богохульника Фицджеральда.


Мне нравится, что стали отмечать его День Рождения.

Паустовский. Про природу (тм)

Цитата:

Я, конечно, знал, что есть дожди моросящие, слепые, обложные, грибные, спорые, дожди, идущие полосами – полосовые, косые, сильные окатные дожди и, наконец, ливни (проливни). Но одно дело – знать умозрительно, а другое дело – испытать эти дожди на себе и понять, что в каждом из них заключена своя поэзия, свои признаки, отличные от признаков других дождей. Тогда все эти слова, определяющие дожди, оживают, крепнут, наполняются выразительной силой. Тогда за каждым таким словом видишь и чувствуешь то, о чем говоришь, а не произносишь его машинально, по одной привычке. Между прочим, существует своего рода закон воздействия писательского слова на читателя. Если писатель, работая, не видит за словами того, о чем он пишет, то и читатель ничего не увидит за ними. Но если писатель хорошо видит то, о чем пишет, то самые простые и порой даже стертые слова приобретают новизну, действуют на читателя с разительной силой и вызывают у него те мысли, чувства и состояния, какие писатель хотел ему передать. В этом, очевидно, и заключается тайна так называемого подтекста. Но вернемся к дождям.

(с) К.Г. Паустовский, Золотая роза

Технически, эту несложную тактику Паустовского должны объяснять в школьной программе. Если ты знаешь имя дождя, ты можешь попросить у него политического убежища. Ты получаешь доступ к витальному ресурсу, распределение которого не зависит от произвола очередных хозяев мира сего. Дождь не может идти всё время, но он никому не принадлежит.

Расплачиваться будешь (в его случае) - текстом.

(Г.С. Мелихов, Весна 1945; 1960)

В. Тушнова

Скрытый текст: Показать МУЗЫКА С утра в конторе щелкала на счетах, в очках, платком замотана до глаз. И было в ней от хмурой птицы что-то, и что-то в ней отпугивало нас. Мы очень мало знали друг о друге. Откуда в лазарете эта тень? Тревожной сводкой начинался день, росли морозы, подступали вьюги. Бывало, что усталость верх брала и согреваться становилось нечем. Но я ведь не об этом начала, я начала о женщине... Тот вечер Был тише и угрюмее других. Почти стемнело. В коридоре где-то стеклянный звук разбился и затих. И показался на мгновенье светом. Рояль отвык. В углу закоченев, он весь скрипел и охал от натуги, но беспощадно старческие руки будили в нем отчаянье и гнев. И словно хрустнул, расколовшись, лед, и мраку нет на свете больше места — один порыв, один прямой полет, все на пути сжигающее presto. В очках, платком замотана до глаз, как будто бы с охрипшей вьюгой споря, она до ночи согревала нас в продрогшем лазаретном коридоре. ...И, робко взяв пьянистку за плечо, не отводя от белых клавиш взгляда, старик казах проговорил: «Еще». Потом подумал и прибавил: «Надо». Скрыть

1945