Тут в комментах к предыдущей записи мы с Айсой, обнаружив некоторую синхронность восприятия действительности (не в первый, причем, раз ), коснулись вопроса кто круче-лыжники или сноубордисты кому больше сочувствовать- Скотту или Амундсену. Асйса, какое ж счастье, что мне-есть-с-кем об-этом-поговорить. увы, моё реальное окружение (ну, кроме мамы моей, которая "знает многабукафф", и которую я ещё тогда, 25 лет назад заколебала своими географическими болтушками) мало интересуется вопросами географических открытий. счастье уже в том, что не для всех-"географ глобус проприл"-это книга про "пропил", и то замечательно). а тут я сижу за компом с таким довольным лицом-даже близкие заметили.
вообще, я не очень люблю холод. но жару не люблю больше. и северней Сургута жизнь меня не заносила в принципе. но тянет-тянет именно "на севера". ну а до Антарктиды далековато-меня туда и не тянет давно, потому что малореально. забавно, сегодня снился сон-я должна ехать в аэропорт-лететь почему-то в Аргентину. и выходя из дома, я вспоминаю, что у меня НЕТ ЗАГРАНПАСПОРТА, у меня ж его и в реале-то нет так и не улетела поближе к Антарктиде. а история "двух капитанов", она крута неимоверно, хотя, конечно. англичан жалко, что погибли, а норвежцев, что гибель англичан им сильно подпортила картину мира. англичан, кстати, из той, последней партии, до сих пор помню пофамильно-во как история врезалась в память, да?
а про Амундсена замечательный стих написал Константин Симонов (про которого с майором Деевым и Петровым я вчера уже вспоминала). погуглила-вот он-стих-то.


Памяти Амундсена
Весь дом пенькой проконопачен прочно,
Как корабельное сухое дно,
И в кабинете - круглое нарочно -
На океан прорублено окно.
Тут все кругом привычное, морское,
Такое, чтобы, вставши на причал,
Свой переход к свирепому покою
Хозяин дома реже замечал.
Он стар. Под старость странствия опасны,
Король ему назначил пенсион,
И с королем на этот раз согласны
Его шофер, кухарка, почтальон.
Следят, чтоб ночью угли не потухли,
И сплетничают разным докторам,
И по утрам подогревают туфли,
И пива не дают по вечерам.
Все подвиги его давно известны,
К бессмертной славе он приговорен,
И ни одной душе не интересно,
Что этой славой недоволен он.
Она не стоит одного ночлега
Под спальным шерстью пахнущим мешком,
Одной щепотки тающего снега,
Одной затяжки крепким табаком.
Ночь напролет камин ревет в столовой,
И, кочергой помешивая в нем,
Хозяин, как орел белоголовый,
Нахохлившись, сидит перед огнем.
По радио всю ночь бюро погоды
Предупреждает, что кругом шторма,-
Пускай в портах швартуют пароходы
И запирают накрепко дома.
В разрядах молний слышимость все глуше,
И вдруг из тыщеверстной темноты
Предсмертный крик: «Спасите наши души!"
И градусы примерной широты.
В шкафу висят забытые одежды -
Комбинезоны, спальные мешки...
Он никогда бы не подумал прежде,
Что могут так заржаветь все крючки...
Как трудно их застегивать с отвычки!
Дождь бьет по стеклам мокрою листвой.
В резиновый карман - табак и спички,
Револьвер - в задний, компас - в боковой.
Уже с огнем забегали по дому,
Но, заревев и прыгнув из ворот,
Машина по пути к аэродрому
Давно ушла за первый поворот.
В лесу дубы под молнией, как свечи,
Над головой сгибаются, треща,
И дождь, ломаясь на лету о плечи,
Стекает в черный капюшон плаща.
Под осень, накануне ледостава,
Рыбачий бот, уйдя на промысла,
Найдет кусок его бессмертной славы -
Обломок обгоревшего крыла.

Вот и на фига, скажите, нам, девочкам, эта суровая мужская романтика? а вот так сложилось...

Вот как-то на той неделе в очередной раз задумалась-в соцсетях сейчас стихотворных произведений немало. и много про всяике важные вещи (которые, как известно, не вещи)-семью-детей-любовь настоящую-счастье...а вот не трогает. известный стих про "я свяжу тебе жизнь из пушистых мохеровых ниток" вообще ничего кроме уныния не вызывает. не, ещё возмущения-да кто сказал, что "чтоб связать тебе жизнь", надо распускать свою, блин! эта вывернутая жертвенность росиийского материнства в эпоху, когда, слава Богу, ни страшенных эпидемий, ни войн, как минимум непонятна. как максимум-вредоносна для тех самых, кому этот мохерчик вяжется. потому что, жизнь-это не перевязка шерстяных изделий и не переделка чего бы то ни было. это пазл, который мы складываем вместе-и даже отсуствующие уже поколения к нему причастны. или я просто мохер не люблю-вязать из него, да и носить-пушится-колется...
так вот, к чему я-у меня было сильно испорченное поэзией детсво-маманя-ни разу, если что, ни учитель и ни филолог, знает этих самых стихов-километры. и нам в детстве читала много. причем, не детского. Заболоцкий-Бунин-Багрицкий-Кедрин, много разного народа...Бернс в переводе Маршака. в хорошем же переводе. я стихов наизусть знаю мало. ну, меньше, скажем так. лично мне, вот прямо лично-лично, открылись Бродский и Саша Черный. Саша Черный-раньше. но вот что интересно-одни остаются как-то за бортом, а от других пробивает слеза самая такая ощутимая. "по рыбам, по звездам проносит шаланду, два грека в Одессу везут контрабанду", "а кому сегодня плакать в городе Тарусе, есть, кому сегодня плакать-девочке Марусе", "есть горячее солнце, наивные дети", "что ж, камин затоплю-буду пить. хорошо бы собаку купить", "словно девочки-сестры из непрожитых лет, выбегая на остров, машут мальчику вслед", хорошо же, хорошо, и слезы-вот они, привыкаешь, конечно, когда своим уже детям иногда читаешь (от детской поэзии засыпают плохо-замечено. хоть и детскую-настоящую-читаем. одна Юна Мориц чего стоит. и "мальчик шел-сова летела-крыша ехала домой" совсем не так шизофренично, как обсуждается иногда в соцсетях)
и на фоне всего этого, у меня два парадокса, котрые да, сложно назвать прям высотами поэтическими, но я реву и меня прошибает. во-первых, это Эдуард Асадов. вот почему, почему довольно штампованные вещи в его подаче-правда жизни. и реально "обнять и плакать". рыжая дворняга и счастье, которое просто может быть разного роста нам в помощь. и во-вторых-типичная агитка-"сын артиллериста". только недавно перестала плакать в конце (хоть чего там, Ленька-то жив остался!), знаю наизусть, и обычно применяю, когда бандерложки мои сильно долго не засыпают. вот что-то синхронизирует во мне, и все тут. хотя, глупо же "я верю, свои снаряды не могут тронуть меня!" ага, не могут, щас...
и среди всего богатства "стихотворного" зачем-то существуют детские книжки, которые нам периодически кто-нибудь дарит с самыми хорошими, я верю, посылами, где стихи типа таких "отшумел веселый праздник, в ящик спрятаны игрушки, дедушка-мороз проказник спит в чулане на подушке", "принесли из леса ёлку, у неё иголки колки. мы повесли на ёлку зайца, белочку и волка" (Гитлер, безусловно, капут, а мы все вешаем) и тп. и знаете, что там на книжке этой написано? "согласно ФЗ о защите детей от информации, причиняющей вред их здоровью и развитию" даааааааааа
Лучше уж иногда причинить немного вреда посредством какой-нибудь настоящей поэзии не из разряда 0+
а вообще, всем добра

По просьбам трудящихся (не скрою, мне это прияяяятно), вот вам стих мой из кокурса "домашнее задание"
( Дальше )